A veces me sorprende lo fácil que nos resulta engañarnos. Decirnos que nos creemos nuestras mentiras. Nos lanzamos a propósito por el agujero del conejo para vivir en nuestro País de las Maravillas.
Esta entrada es sobre Psiquiatría, sobre la complejidad de lo que somos, sobre como nos autodestruimos cuando lo tenemos todo y especialmente sobre mí..
Esta entrada es que el pasado me vino de golpe esta tarde, con el resultado de una analítica...
Ya estamos mayorcitos para mentir y sin embargo, nuestra naturaleza nos lleva a esos callejones estrechos contra sentido en el que la mirada, el temblor del labio, el roce de la mano gritan la verdad a cuatro vientos, aunque nuestro verbo siga diciendo que no.
Llueves dentro de mí con la certeza de la despedida, la premonición del fin, la hoja que no quiere desprenderse del árbol a pesar del cese de su savia.
La serpiente emplumada sube y baja la pirámide, las fotografías cada vez son más amarillas, las constelaciones cambian de nombre y se sustituyen cometas por mapas.
Ya estamos mayorcitos para cambiar y sin embargo.
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